Tuve la oportunidad de asistir el día martes y a decir verdad me dejó con un buen sabor de boca. Estaba yo buscando algo sobre programación y aunque los títulos que encontré ya tienen algunos años de publicación quedé satisfecho con los precios, aunque no tanto con la variedad. Entre tantas editoriales solo tres tenían libros dedicados al tema que estaba buscando. Y de esas tres solo McGraw Hill llenó al 100% mis espectativas. Es decir, quería un libro de programación y me llevé un libro de programación. En resumidas cuentas hay publicaciones para todos gustos y necesidades.

Dentro de las editoriales que hay que mencionar sin duda están: Conaculta, Porrua, Océano, Trillas, Larousse, Lectorum, Paidós, además de las principales instituciones educativas del país como son el Instituto Politécnico Nacional, la Universidad Nacional Autónoma de México y la Universidad Autónoma Metropolitana.

Desafortunadamente para los lectores ya entrados en este suculento arte, parecería que hay una sobrecarga de libros de texto de niveles básico y medio básico. Hay muchos estands que ofrecen parafernalia didáctica como lo son rompecabezas, modelos de madera, libros para colorear y recortar. Y aunque hay una marcada mayoría de estos puestos, no se opaca la intención de la difusión cultural. Libros como el Diccionario de mexicanismos de la editorial Siglo XXI (ISBN: 9786070302442 ), la edición conmemorativa de La región más transparente (ISBN: 9788420422503 ) y las ya acostumbradas novedades literarias te harán olvidar por un momento que en México los libros que más se venden son los de niveles de educación básico.

Además de ir a ojear y/o comprar libros también hay actividades culturales a lo largo del día. Conciertos, presentaciones de libros, mesas redondas, charlas, recitales, cuenta cuentos, talleres, espectáculos de danza. En fin todo un banquete cultural para los chilangos y los no tan chilangos.

En conclusión una feria cultural en muchos aspectos. Si hay oportunidad se debe asistir, solo es una vez al año. Sin más que pueda decir se abre el espacio para que los asistentes nos compartan sus experiencias en los comentarios de esta entrada.

Espero sus no comentarios.

Este número refleja un gran logro y evolución en nuestro equipo editorial. Ha sido un periodo complicado para Ergo. La irregularidad y la falta de dedicación de algunos compañeros han ocasionado la dolorosa partida de un miembro fundador del equipo. Por tal motivo, este número va dedicado a Michelle Lamus. Que, a pesar de lo ocurrido, la invitación a unirse de nuevo a las filas de ésta, nuestra revista, estará siempre abierta.

Ergo, con penas y alegrías, cumple su primer aniversario. Nuestra revista surgió como un medio libre de expresión. Un espacio en el cual todos pueden colaborar y participar. No hay reglas, no hay restricciones y, sobre todo, no hay límites. Sólo creatividad y ganas de difundir la cultura, el arte y la literatura

Nos alegra poder continuar en el camino. Editar una revista, aun siendo digital, no es tarea fácil. Siempre hay y habrá pormenores que nos orillen a retrasar la periodicidad de la revista; ya sea la Universidad o el trabajo. Cabe señalar que, la mayoría de los colaboradores de Ergo somos estudiantes o personas un tanto ajenas al oficio del escritor riguroso. No obstante, nuestro compromiso con ustedes, lectores, es lo primordial.

Festejemos con orgullo y alegría este cuarto número, en el cual contamos con nuevos colaboradores y una nueva sección de fotografía.

Presentemos a los ganadores de la convocatoria Edo Ergo Sum: Juan Francisco López Martínez, quien nos presenta unas espectaculares fotografías del Centro Histórico de la Ciudad de San Luis Potosí. Eduardo Rocha Guevara cuyo texto titulado Nueva Zelanda Maoris, refleja una estampa muy amena del país en cuestión. Y finalmente, Iveth Laguna que nos brinda una opinión acerca de su aproximación a la poesía de Jaime Sabines.

Además contamos con la colaboración especial de Mariana Orantes, editora de la revista digital Aguja al Norte, cuyo poema abre este número. De igual manera, dentro del contexto poético, Arturo Ruíz nos deslumbra con una poesía llena de memorias y miserias.

No podrían faltar las minificciones de Rui Caverta y de Jesús Francisco García, gran amigo de Ergo. Así como la opinión controversial de Bersercker, que en esta ocasión nos eriza los pelos de la nuca con su crónica sobre esos seres peculiares que acechan en la oscuridad. Y hablando de crónicas, viajemos a Chimualhuacan, lugar de fiesta y baile, bajo la pluma de un servidor

Y así entre vicisitudes y alegrías le damos la bienvenida a este nuevo número de Ergo, que esperamos sea de su agrado.

Gilberto Soriano

Por Mariana Orantes

En la construcción del olvido

la mañana más triste parece que no termina de caer

y  cada piedra o ceniza

regresa a su propio origen

donde nada crece

donde las heridas se llevan en la carne

Después, rescatar los nombres de las cosas

ordenarlas en ciudades

y una muchacha de cabello largo

camina con el ritmo de sus rizos.

El extremo del ojo también es circular

y se borra cada frase que pensé para ella

Yo también quiero caminar por la calle

sin tragarme el agua de la lluvia

que alimenta las raíces  del nudo en la garganta

La construcción del olvido

no se forma en las esquinas,

no se llena con el fondo de los vasos y los días acabados

no espera el rumbo de los pájaros

ni llega en las noches cuando lloras sobre la mesa de la cocina

En la construcción del olvido

enterraré a los muertos

bajo el mundo que ya no los recibe

En las macetas de las casas olvidadas

donde las viejas

no se cansan de regar las flores marchitas hace tiempo

hace tiempo

Y que los otros construyan sobre mi espalda

su propio olvido con la tierra de mis días

Flores en mis ojos

y bajo las uñas, hiedra

Con el cieno que dejó la lluvia

quiero construirte, olvido

Por Eduardo Rocha Guevara

Con la colaboración de:

Jorge Chacón Garza
Germán Roberto González Díaz
Alejandro Medina Fuentes

Aparentemente, Nueva Zelanda no resulta ser un país que sobresalga en cualquier ámbito internacional. Típicamente, este lugar es mejor conocido por ciertos datos, símbolos e imágenes transmitidas por los medios de comunicación que solo nos dan un rápido vistazo de lo que es: los kiwis, las ovejas, o por ser uno de los primeros países en darle el derecho del voto a la mujer. Incluso habrá quien solo conozca a Nueva Zelanda por ser el país vecino de Australia. Pero Nueva Zelanda tiene un gran mérito, pues ha logrado preservar la cultura tradicional del lugar, y además que ha logrado una cierta hibridación entre la cultura tradicional y la cultura occidental.

La cultura maorí ha ocupado la isla de Aotearoa, o Nueva Zelanda, desde hace casi 700 años. Fue hasta el siglo XVII cuando se dio el primer contacto entre los maoríes y los británicos occidentales. Si tomamos en cuenta la historia de las colonias de los imperios europeos, podríamos pensar que en Nueva Zelanda se emprendió una campaña de conquista y colonización del territorio que terminaría por someter a una cultura para que prevaleciera la otra. Sin embargo, a diferencia de la mayor parte del mundo conquistado por los occidentales, en Nueva Zelanda los conflictos que surgieron por la llegada de los británicos no terminaron por destruir la cultura maorí, si no que eventualmente terminaron por formar una hibridación entre la cultura occidental y la cultura tradicional, que hasta la fecha es una de las características más interesantes de este país.

Es interesante observar cómo, aun con intentos de conquista por parte de los colonizadores y las mismas guerras entre los nativos, ninguna cultura fue sometida por completo, ni tuvo que dejar atrás sus prácticas culturales. La cultura maorí pudo seguir desarrollándose al mismo tiempo que la cultura occidental comenzaba su influencia en la isla. Para poder comprender lo impactante que esto resulta, se puede contrastar este caso con el de la vecina isla de Australia, también colonizada por el imperio británico, en la cual se llevó a cabo una cruel conquista de los nativos, y un sistema que los segregaba incluso ya en el siglo XX.

En Nueva Zelanda, la conformación de la cultura hibrida que existe en la actualidad ha sido gracias a la fusión de ciertas prácticas y herramientas culturales tradicionales con aquellas que los europeos trajeron a la isla. Situándonos en el siglo XX, la cultura híbrida neozelandesa se puede apreciar fácilmente, en prácticas culturales que son apreciadas por la población en general de la isla. El ejemplo más claro, sería el rugby.

El rugby, un deporte practicado principalmente en aquellos países que alguna vez fueron colonias del imperio británico, es uno de los deportes más populares de Nueva Zelanda, y es uno de los aspectos culturales en los que más se nota la mezcla de las culturas tradicional y occidental. El equipo nacional de rugby, conocido como All Blacks por su uniforme negro, es uno de los equipos más conocidos en este deporte, y uno de los mejores. Una de sus características más reconocidas es la del uso de un baile tradicional maorí al inicio de todos los juegos: la haka. Las hakas son danzas tradicionales maorís, empleadas antiguamente por los guerreros antes de la batalla para intimidar a sus enemigos, y así tomar una ventaja en ésta. Cada tribu contaba con una haka diferente, que contaba con ciertos movimientos, cantos y música. En la cultura híbrida neozelandesa, el campo de batalla es reemplazado por un estadio de rugby, y los guerreros que van a la batalla son ahora los jugadores, que pretenden intimidar a sus rivales y así poder ganar el juego. Esté resulta ser, definitivamente, el ejemplo más claro de cómo se han logrado complementar los aspectos culturales tradicionales y occidentales.

Es difícil encontrar una nación conformada por dos culturas completamente diferentes, que se han mezclado para dar lugar a una sola cultura híbrido de ambas. Si pensamos en el caso de México, nos vamos a encontrar con una historia de conquista y colonización que pretendió eliminar por completo la cultura tradicional de los habitantes originales. Resulta reconfortante y optimista encontrar la historia de dos culturas que han logrado complementarse entre sí.

Por Juan Francisco López Martínez

Fotos del centro histórico de San Luis Potosí

Por Iveth Laguna (trixivie en twitter)

Tenía 9 años la primera vez que leí a Sabines. De ese primer acercamiento recuerdo los amorosos, tía chofi, la cojita está embarazada, miss x, los he visto en el cine, lento amargo animal y yo no lo sé de cierto. Me gustó porque no se parecía a otros libros: no tenía las grandes ni rebuscadas palabras, parecía que cualquiera, incluso una niña, podría entender lo que el autor trató de decir.

Después ya no supe de él hasta segundo año de secundaria, cuando una profesora nos puso a leer “Cuando tengas ganas de morirte”, esa hermosa cachetada a todos los dramáticos que en realidad no quieren irse del mundo. Si de verdad uno se quiere ir no alborota; se muere y ya.

Este acercamiento ya incluía un básico análisis literario: buscarle contexto, significado a cada concepto por separado e interpretarlo todo. Sabiendo que, aunque intuimos los motivos del autor, eso es algo que únicamente él sabe de cierto.

Hasta después de eso, en 2006, me enteré que Sabines estaba muerto. Casi lloro. O quizá lloré. Era mi poeta favorito, por esos poemas cortos que prueban que, calidad es más importante que cantidad. Pero también los poemas largos, los que demuestran que hay que tener talento, y este señor lo tenía incluso cuando la muerte se le acercaba (algo sobre la muerte del mayor Sabines)

Seguí creciendo, los poemas conmigo. Un buen día salió un libro nuevo. Ya no de poemas, sino de cartas. ¿Cartas a su esposa? Sabines, el que quiere canonizar putas y llevarse a la cama a una mujer joven “a estas alturas, la juventud solo puede llegarme por contagio”. ¿Cartas de amor? No se imagina uno cómo puede ser eso, cómo escribe te quiero alguien que también escribe “los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan”.

Siempre que uno, como fanático, quiere acercarse a quien admira corre el riesgo de desilusionarse. Darse cuenta que las cartas de Jaime, el hombre, no tiene nada que ver con esos poemas que  sirvieron para describir las relaciones propias. Igual y todo eso que uno ya leyó, resulta ser un esfuerzo literario ajeno a la vida diaria del poeta.

Cuando lees el libro y encuentras pedacitos como “el que yo ande con otra no quiere decir que deje de andar contigo… Resulta que eres mía y que soy tuyo”. Sigue leyendo y encuentra la misma esencia, pero una carta fechada quince años después, entonces uno sabe que es verdad que Jaime Sabines, el poeta, no es más que Jaime Sabines, el hombre enamorado. El que se propuso enamorar a Chepita, y sin querer el enamorado, el infectado de locura, fue él.

Decidió casarse con ella, mucho antes de que le diera el sí. Se enamoraron, se separaron geográficamente, se sufrieron, se reunieron, se casaron. Se quedaron juntos toda la vida, tal y como había prometido.

te quiero multiplícalo por cien

te quiero multiplícalo por mil

te quiero multiplícalo por tí

El resultado es igual a Jaime, igual a tuyo, igual a siempre.

(¿quieres hacerme el favor de sacar tus manos un momento, de soltar mi corazón?)

Carta del 8 de septiembre de 1948

Por Arturo Ruíz

Me levanto todos los días a las siete treinta

Y preparo el desayuno.

Mucho café con dos gotas de leche para mí.

Todo el resto de la leche.

Con las gotas de café que me sobran para ella.

Al rato me quedo solo.

Me paseo de un lado a otro para espabilar

Y aclararme las ideas.

Finalmente me baño y me afeito, todo en la ducha,

Sé mi rostro de memoria.

Finalmente me siento al computador y escribo,

Con free dictionary abierto.

Así hasta que sea la hora de almuerzo

En el restaurante indio

Que es asombrosamente barato en este país.

(Vivo en Estados Unidos).

Después de vuelta a casa a seguir escribiendo hasta

Tipo cinco de la tarde.

Ella llega a casa, compartimos alegrías,

Yo me guardo mis temores.

Ella, como siempre, se ha de dormir temprano.

Yo me quedo hasta tarde con whisky, poesía

Y facebook como incidentes.

Es una rutina, pétrea inmutable. Una mezcla de disciplina espartana seguida con la moderación aristotélica y holgura epicúrea que me permite ahorrar mi energía y optimizar mi trabajo y mi producción para ver si soy capaz de convertirme en un escritor en inglés. La angustia resultante es la materia prima de mi arte -o es lo que tengo que creer para justificarlo todo. Así, este esquema que no sorprende a nadie es mi método para poder crear aquello que espero que sea extraordinario y sorprendente para todos, En una apuesta demencial. Para ganar hay que tomarse las cosas en serio, pero no es que hayan garantías.

Los martes, los jueves y los sábados voy al gimnasio para mantener la forma, la forma humana que sea. Ya pasó mi época de ir a las olimpiadas.

Poema por Arturo Ruiz Ortega

Ilustración de James Jean.

Por Gilberto Soriano

 Maruja tú tienes que comprender que yo soy el negro más sabrosón. Así dice la cumbia que disfrutan los chimahualquenses  en el baile sonidero de la fiesta de Santa Elena, patrona del barrio.

Maruja tú tienes que comprender que yo no nací para una mujer. Allá en donde los reguetoneros olvidan a Daddy Yanquee pero no su devoción católica por San Judas y por la santa patrona del barrio; Maruja tú tienes que comprender que yo soy el negro más sabrosón. Allá donde los norteños cuelgan los sombreros, respetan el baile por excelencia, y las botas  se mueven de paso marcado y de vueltas rápidas.

No me pongas cantaletas Maruja. Todo es ambiente. No me volques la chancleta Maruja. No importan las clases sociales, la raza, el sexo, la edad. Y ánimo en el corazón. En los sonideros todo está permitido. Todo se vale. Todo es diversión. Todo es baile. Todo es fiesta.

Es en ese lugar donde los chimalhuaquenses conviven y son uno solo. Los llamados hijos del barrio. Su parafernalia, su vestimenta, su típico lenguaje son un factor común. Aquí se olvidan las injurias, los insultos, la discriminación, la violencia y en poco grado la delincuencia. Lo naco es chido, como dice Botellita de Jerez, y lo chido es estar unidos, tan unidos como carnales.

Gente de barrio que desahoga su catarsis en un simple y escandaloso ritual. Están hartos de sus problemas, del salario mínimo, de los precios altos, del gobierno antorchista. Sólo quieren ser libres, desean ser felices y la música es un escape.

Aquí no toca Beethoven ni Mozart, sino algo mucho mejor: La Sonora Dinamita, Los ángeles azules, Los Recoditos y otras bandas y grupos de excelencia.

Están hartos de que la gente nais los critique. Tan hartos que  ya no les importa. Ya se acostumbraron. Ya son parte del sistema denigratorio y falso. Ahora son un grupo nuevo, una clase nueva, una forma de vida, un estilo, una moda, un pueblo.

El sector culto los admira, escribe sobre ellos. Los de la clase alta se sienten sus dueños y libremente sustituyen “hijos del barrio” por la palabra naco, ya no como adjetivo peyorativo sino como argot de un lenguaje decadente que sólo la gente bonita sabe desarrollar bien. Sólo el naco es el único ser que puede naquear a su propia especie.

El indio, ese individuo ahora llamado naco. Clase subdesarrollada perdida en el tiempo y espacio. El naco, símbolo de mexicanidad; el indio, símbolo patrio. Ambos siendo uno. Uno siendo todos. Todos siendo nosotros.

***

Y los nacos, o los hijos del barrio, se juntan y la música da otro giro. El Negro, el mejor bailarín de salsa de Chima,  saca a bailar a la Vero, la mejor del grupo de los travestidos. La Vero, que antes era Francisco, mueve las caderas mejor que todas las chicas del barrio juntas. Su porte, su estilo, su única y original manera de bailar salsa causa envidia y celos en las mujeres. En los hombres, deseo.

Aquí, los maricones son respetados, allá afuera quien sabe.

Los chicos hacen apuestas, puto el que no saque a bailar a los jotos. Complemento lingüístico que denota valentía. Puto esa palabra que ya no es ofensa sino un reto. Y cuidado el que se raje porque ese sí es un marica. ¿En qué momento marica y puto han dejado de ser sinónimos para volverse complementos? Qué importa.

Mientras los nacos, los travestis, los putos, las viejas, y los chimalhuaquenses se divierten, aquí, nosotros, nos preguntamos del porqué de cada injuria y le atribuimos cargas psicológicas y culturales, cuando allá en el verdadero mundo, que es nuestro mundo, los nacos, los travestidos, los putos, las viejas y todos los chimalhuaquenses somos todos nosotros.

Por Bersercker

Historias van, historias vienen. La larga tradición oral en México y en diversas partes del mundo abunda en relatos de espantos y aparecidos. Relatos que se escuchan de labios de las personas mayores, la gente de provincia, del viajero que se mueve por las carreteras, del habitante de las grandes ciudades donde a pesar de la modernidad los viejos fantasmas se rehúsan a desaparecer.

Es precisamente en la ciudad de México donde se desarrolla la siguiente historia, los detalles, como en la mayoría de estos relatos, rara vez son precisos lo que le da ese sabor de leyenda urbana que los hace tan atractivos.

Nuestro protagonista es un taxista al que llamaremos Cuauhtémoc el cual en ese tiempo tenía un Volkswagen, el clásico vochito, cuya vivencia le aconteció hace poco más de 20 años. Cuauhtémoc se encontraba sobre la avenida Tlahuac a eso de las 3:00 am haciendo un último rondín antes de dirigirse a su hogar, el cual se encontraba en Tlaltenco, unas calles  atrás de de un almacén llamado “El Zorro Abarrotero” ( hoy llamado el Escorpión). Junto a este almacén existe un canal de aguas negras. Nuestro amigo se acercaba al cruce de avenida Tlahuac y Periférico, que en aquel entonces, se construía el puente. Para cruzar dicha avenida un sujeto le hizo la parada. Tras un momento de duda, por eso de los asaltos, nuestro amigo recogió al pasajero el cual solo dijo: “al centro de Tlahuac por favor”.

Ahora bien, Cuauhtémoc no era alguien que se intimidara fácilmente por una persona pues mide casi 1.90 m y pesa más de 100 kg. Sin embargo, en ese momento sintió una enorme inquietud por el sujeto que acababa de recoger, el cual era de complexión delgada y baja estatura. Lo primero que le extraño su forma de vestir. Llevaba un traje bastante elegante, pero parecía de esos trajes de gánster de los años 20; sombrero incluido. También llevaba un portafolio de piel negra el cual no soltó en ningún momento. Curiosamente su rostro sólo lo pudo ver brevemente, era un rostro bastante atractivo aunque demasiado pálido para inspirar tranquilidad.

Durante todo el trayecto nuestro amigo, que normalmente es muy amable con sus pasajeros, no le dirigió la palabra durante el trayecto al extraño el cual se sentó en el lado contrario al conductor y todo el tiempo se mantuvo en las sombras. Justo el taxi iba cruzando frente al “Zorro Abarrotero” cuando Cuauhtémoc sintió esa horrible sensación que siente uno al querer voltear a ver a sus espaldas a pesar de saber que se encontrará con algo horrible que le cambiara la vida para siempre, pero aun así lo hizo.

El hombre veía hacia la ventanilla y se mostraba bastante sereno, con el mismo rostro atractivo cuya palidez se acentuaba por la poca luz que entraba de las luces callejeras. Nuestro amigo se sintió ridículo por sentir temores sin fundamento, pero justo cuando regresaba su mirada al frente del taxi y miró a través del espejo retrovisor no daba crédito a lo que sus ojos veían. El pasajero continuaba en el mismo lugar pero en el lugar donde momentos antes viera un rostro humano ahora estaba la horripilante y asquerosa cara de una enorme rata de gris pelaje. Rápidamente volteo hacia atrás y otra vez tenía rostro humano, y al volver a voltear hacia el retrovisor otra vez el espantoso rostro de rata que ahora lo miraba fijamente con unos ojos tan negros que parecía el corazón mismo de la noche.

Lo peor fue cuando la abominable cosa le sonrió con unos enormes dientes amarillentos y fue en el momento en que nuestro amigo sintió que su corazón se iba a detener ya que se encontraba ante uno de esos vestigios de horror primordial que de vez en cuando se cruzan en el camino de unos pocos desafortunados.

Cuauhtémoc detuvo en seco el taxi enfrente de  un restaurante conocido como “Paso Conejo” que se encuentra a unos 200m del “Zorro Abarrotero” y hecho a correr con rumbo a su casa sin atreverse a voltear ya que sentía que la abominable cosa lo perseguía. Él recuerda que se encomendaba a todos los santos y  decía toda clase de imprecaciones. Cuando llego a las puertas de su hogar golpeó con tanta violencia que incluso despertó a algunos vecinos. En cuanto le abrió la puerta uno de sus hermanos se derrumbó asustándolo y también a los otros miembros de su familia, incluidos sus padres, los cuales también se despertaron.

Después de unos momentos una vez que se hubo tranquilizado, le narró a su familia lo que le había sucedido, por lo que su papá propuso que fueran por el taxi, pues en su desesperación Cuauhtémoc lo dejó abierto y con las llaves puestas. Aunque al principio nuestro amigo se negaba, finalmente accedió. No obstante, le rogó a su familia que esperaran a que clareara un poco.

Finalmente regresaron al sitio en donde se quedo el taxi. Cuauhtémoc, dos de sus hermanos, que también son de un tamaño respetable, y su papá iban muy nerviosos.  En cuanto llegaron ya no había nadie en el vehículo, lo único que encontraron fue el portafolio de piel el cual se apresuraron a arrojar al canal de aguas negras atándolo con unas piedras sin atreverse a averiguar el contenido del mismo.

De eso ya han pasado más de 20 años, ahora nuestro amigo se encuentra felizmente casado y sigue trabajando como taxista, aunque ahora taxista del aeropuerto, y aún así a pesar del tiempo transcurrido no puede olvidar el día en  que su camino se cruzó con uno de los seres que acechan en la oscuridad.

Por Rui Caverta

Un solo paso Calle adentro y se encontraría en el hotel Dunas. Ahí donde las mujeres secas y los hombres de mirada ausente iban lo mismo a realizar un cándido Suicidio o a dejar su Veneno furioso dentro de otros u otras. Pagó  la habitación, entró y se sentó en la esquina. Donde la pared le dejaba oír los pujidos del cuarto contiguo.  Nervioso, sacó de sus bolsillos un pequeño papel y empezó a leer en voz alta: “Algo debe morir cuando algo nace…” Acompasado con los jadeos, siguió leyendo hasta terminar de decir lo escrito en la hoja. El papel se estrujaba en sus manos mientras decía verso con verso. Salió de la habitación sudoroso, confundido, con una sonrisa tonta y las piernas temblorosas.  Al salir nadie supo por donde deambuló hasta caída la noche. Solo se sabe que al día siguiente la camarera encontró que se habían robado las toallas del cuarto y una hoja amarillenta y acartonada estaba en medio de la cama.